El retrato de mi padre

Mi padre fue encontrado muerto en la playa con psicofármacos entre sus cosas. A pesar de la sospecha de suicidio, mi madre -psiquiatra de profesión- consideró innecesario hacer la autopsia. Yo tenía ocho años. Treinta años después, munido de una caja con sus pertenencias, me lanzo a la imposible resurrección, envuelto en la niebla de la enfermedad psiquiátrica, los misterios de la musicoterapia y el cuestionamiento de mi madre a cada uno de mis hallazgos.